Enésimo viaje a Madrid con la preocupación como tema de fondo para las variaciones de siempre. Rompo la monotonía yendo a Zaragoza con el coche y cogiendo el AVE. Tardo menos en llegar a Madrid que desde casa a la estación. Corredor del Ebro, pues.
Imposible leer en el viaje: los móviles no paran de sonar con las músicas más diversas y odiosas. Me coloco los auriculares y me pongo una sonata de Buxtehude. La música portable me aparta de esas otras músicas (insoportables) y me permite mirar por la ventanilla sin hacer caso a nada más. De reojo observo el panel que nos indica el destino, la temperatura exterior, la velocidad. Durante unos minutos el contador terco nos dice que vamos a 300 kilómetros por hora. Apenas un murmullo y un vaivén. Un túnel. El tren va presurizado de tal manera que no se siente la sobrepresión. A mí, que soy trenero, me sobrecoge esta exhibición de técnica impecable que nos permite llegar con cinco minutos de adelanto sobre el horario previsto.
En las afueras de Madrid, en medio de campos salpicados de remolques viejos, casamatas de hormigón y uralita, restos de una civilización semitécnica que deja paso a este pájaro que nos lleva, un cinta rosa, evanescente en la luz de mediodía: un camino que nadie recorre, flanqueado por una doble alineación de prunos en flor, como una aguada japonesa entre barbechos y bardas secas. Por un instante no sé si llego a Madrid o estoy a punto de ver el monte Fuji desde el tren-bala. Buxtehude, al que Bach admiraba tanto, me devuelve a la realidad. Europa, Madrid, mi casa de siempre.
Imposible leer en el viaje: los móviles no paran de sonar con las músicas más diversas y odiosas. Me coloco los auriculares y me pongo una sonata de Buxtehude. La música portable me aparta de esas otras músicas (insoportables) y me permite mirar por la ventanilla sin hacer caso a nada más. De reojo observo el panel que nos indica el destino, la temperatura exterior, la velocidad. Durante unos minutos el contador terco nos dice que vamos a 300 kilómetros por hora. Apenas un murmullo y un vaivén. Un túnel. El tren va presurizado de tal manera que no se siente la sobrepresión. A mí, que soy trenero, me sobrecoge esta exhibición de técnica impecable que nos permite llegar con cinco minutos de adelanto sobre el horario previsto.
En las afueras de Madrid, en medio de campos salpicados de remolques viejos, casamatas de hormigón y uralita, restos de una civilización semitécnica que deja paso a este pájaro que nos lleva, un cinta rosa, evanescente en la luz de mediodía: un camino que nadie recorre, flanqueado por una doble alineación de prunos en flor, como una aguada japonesa entre barbechos y bardas secas. Por un instante no sé si llego a Madrid o estoy a punto de ver el monte Fuji desde el tren-bala. Buxtehude, al que Bach admiraba tanto, me devuelve a la realidad. Europa, Madrid, mi casa de siempre.
(del diario de viaje de un jardinero, marzo de 2008)
5 comentarios:
La próxima vez, avisa, y no nos tomamos un café en la estación, ¿no?. Yo el fin de semana que viene voy a votar. En mi pueblo, claro.
Y tengo yo un pruno en mi jardín que el pobre da pena: 4 flores mal contadas. Que no se debe de encontrar en su sitio :)
Perdón, quería decir que nos tomaremos un café. Estas letras de verificación me ponen nerviosa :)
Ni sé cuándo tengo que ir, pero si voy avisaré.
¿Lo podáis? ¿Es muy joven? Dame alguna pista y te hago un diagnóstico, barato, barato.
Saludos.
Paco: estás "alucinado" con la velocidad. Solo te falta un enlace Logroño Zaragoza para ser más feliz.
Un abrazo desde Terrassa
J.Ch.
Amigo J.Ch.: no dudes de que la utlizaré para ir a Terrassa; iré con M., naturalmente. Un fuerte abrazo.
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